238 подписчиков
Желание выпить росло с каждым пройденным километром на пути к заполярью. Как-то странно оно росло, непонятно и как будто даже назло самому себе. Чем дальше на север, тем крепче это желание, тем более жгучим становилось. И что характерно — я ведь вообще-то не пью. Совсем. Ну, разве что вина когда-то мог позволить себе бокал раз в год. А крепкое — ни в коем случае, только под угрозой расстрела или в крайнем случае свадьбы.
А тут — некое томительное, почти мистическое стремление выпить. Как будто морозный ветер шепчет на ухо: «Налей, дружок, да глотни, будет тебе теплее». И вот я, человек трезвый, как устав колонии, начинаю поддаваться этой странной тяге. Каждый вечер, в каждом городе, всё нарастающе. Сначала три пива, потом четыре, потом пять, шесть... но напиться — ни в какую. Пью, а опьянение ускользает, как северное сияние. Ловишь его взглядом, а оно вон уже где — в небе, мерцает, манит, но недосягаемо.
Суровые города севера — это не просто города, это как будто огромные бронзовые статуи, застывшие в густой тягучей массе. Они окружены мраком, который словно тянет тебя за шиворот к очередному бокалу. Улицы пусты, и лишь изредка встретишь изрезанное морщинами лицо рыбака. Это не просто лицо — это целая карта морей и бурь, замешанная на водке и одиночестве. И что тут ещё делать, как не пить? Северное небо угрюмо висит над головой, и кажется, что только пиво способно хоть немного осветлить этот бронзовый сумрак.
Ну и пил. А что ещё тут делать?
1 минута
29 августа 2024