7 подписчиков
СтенОшный бой давно перестал быть народной забавой, а самобичевание заразно, да ещё эдаким образом, когда и лежачего затопчут, и свинчаткой не побрезгают вдарить, так что есть риск остаться без чего-то нужного: глаза, уха, нутра или вовсе не подняться с земли, как это уже бывало не раз, прямо у нас на виду...
Мы с бабушкой прильнули к окну не из любопытства, но словно те два кролика, которых удав заманивает к себе в утробу ритмичными телодвижениями. До первой крови это было похоже на то, как волна бьётся о каменную стену, оставляя алую пену на берегу. Только не от рассветного солнца она сделалась вскоре красна.
Заворожённые, мы с бабушкой следили за тем, как, не помня себя, бегут друг на друга люди с обагрёнными яростью лицами, и белыми от гнева глазами, сквозь поднявшуюся пыль они отчего-то были очень хорошо видны даже издали.
Не знаю, чтобы было с нами, если бы не оклик деда:
- А ну-ка, брысь от окна! Вороны! Задёрнуть занавеску! Марш!
И вот уже я сижу на скамеечке и читаю вслух бабушке газету, сам не понимая о чём, а она шинкует жгут теста на ровные части, как капусту.
- Ты пельмени будешь лепить, что ли? - Окликнул бабушку дед.
- Пирожки... - Ответила бабушка.
- А чего ж так мелко-то? - Беззлобно, с нежностью укорил её дед, и бабушка, что называется, очухалась, слепила все куски в один, и раскатала, как обычно.
Что и говорить, всякий раз тяжело было приходить в себя после увиденного. Став чуть старше, я однажды сам едва не попал под раздачу, когда шёл от молочницы с бидоном. Из толпы дерущихся мне навстречу выбежал один, - в изорванной рубахе, с разорванным ртом. Не столь от испуга, как от неожиданности, я остановился дожидаться нападения, и был бы знатно избит, коли бы не хлёсткий перехват за кисть направленного мне в лицо удара. После хриплого: «Беги-как ты лучше домой, малец», я пришёл в себя, поспешил домой, и хотя по дороге потерял крышку от бидона, молока не пролил.
Но это было несколькими годами позже, а вечером того дня, когда дед укладывал меня спать, я спросил у него, отчего это бывает, то, что происходит каждое субботнее утро, и, если оно не прекратится, когда я вырасту, - нельзя ли мне как-нибудь смастерить кастет из свинцовой чушки, что пылится в кладовой.
Дед грозно поглядел на меня тогда, вздохнул, и...:
- Отольём. - Просто сказал он, погладив по голове.
Надеялся, наверное, что забуду про это по малолетству или не понадобится мне вовсе никогда.
В погоне за махаоном: Рассказы, новеллы и эссе /И. Сержантова. - Саратов: Амирит, 2024. - 138 с.\ISBN 978-5-00207-441-9
2 минуты
26 августа 2024