12 подписчиков
В одной руке карандаш, в другой - банка джин-тоника. На краю гудронового листа, придавленный камнем лежит блокнот.
Уставшее за лето солнце щурится на нас в последний раз из-под облака.
Наверное нет более подходящего места, чем крыша восемнадцатого этажа в такой вечер, чтобы написать то, что я собираюсь писать.
Обслюнявил карандаш, сделал глоток джинтоника и принимаюсь за дело:
"Знаешь, Молли. Я не знаю что значит любить тебя. Наверное, люди которые любят не могут прожить и дня друг без друга, а я вполне справляюсь уже очень давно.
Я также не знаю что значит быть твоим другом.
Но в то же время мне кажется что я немного знаю тебя. Я видел кое что такое, что имеет смысл и красоту.
Я видел, как ты слушаешь музыку, глядя в иллюминатор самолёта, когда рассветные лучи застелили ковёр кучевых облаков. Как они отражаются в твоих глазах и рисуют твой полуобёрнутый профиль. Как утренние лучи гуляют по твоим волосам, пытаясь заглянуть под кепку и в наушники.
Я помню странное сухое тепло твоих рук, когда ты обнимаешь на прощание в вечеринке, которую не планировала заканчивать, потому что вино только заиграло и столько новых слов крутилось в твоей голове.
Я помню как звучали твои каблуки по вечернему проспекту, как ты смеёшься под глупые шутки, подолгу позируешь чтобы найти нормальный кадр в телефон и как ты не можешь выбрать завтрак в обычном магазине, как королева, которая и хотела бы быть ближе к народу, да только народ наш любит всякое дерьмо.
Всё было и мимо, и не так, и вообще чёрт знает как, но вместе с тем ты оставила мне множество ярких воспоминаний.
За одно это я всегда буду тебе благодарен.
Не как бывают благодарны завтраку, за то что он состоялся.
А как бывают благодарны рассвету, за то что он снова наступил"
- что-то ты долго. - раздался голос Пола за спиной. - Думаешь что сможешь отвоевать себе ещё пару минут? Или хочешь чтобы твоя баба побольше о тебе плакала?
- Да нет. - я допил джин-тоник, смял банку и кинул с крыши. Затем порвал исписанный листок и пожевал карандаш. - Просто мысль не идёт. Секунду.
Последний солнечный луч хлопнул по пузу земли на прощанье, растекся по городу и стал впитываться асфальтом.
Я написал:
"Уехал в командировку. На Северный полюс.
Вернусь - наберу".
Вечерний ветер морозил моё голое тело, на заднице образовалась гусиная кожа. Я передал записку Полу. Тот кивнул, спрятал записку в карман и закурил.
- Что теперь?
- Теперь выбирай. - Охранник Пола протянул мне пистолет. - Или крыша.
- А в чём разница? - Я разглядывал пистолет. Что-то в нём было противное. Более слабовольное чем в асфальте на той стороне крыши.
- Ну, не знаю насчет разницы. Больно что там, что там. Даже если ты попадёшь себе идеально под основание шеи - всё равно помирать будешь минуты три. Спинной мозг будет пытаться дышать лёгкими и посылать сигналы сердцу. А на моей памяти ни один не выстрелил хорошо. Всегда приходится доделывать. Крыша в этом смысле проще.
Я посмотрел на город. Город был абсолютно чужим. Совсем не как в кино или во сне. Чужим настолько, что словами не описать. Этот город больше ничего мне не был должен.
- Не хочу, Пол.
- Что не хочешь? Стреляться или прыгать?
- Ничего не хочу.
- Тогда отдавай бабки.
- У меня даже трусов нет.
Я вздохнул и пошёл к выходу с крыши.
Пол ничего не сказал.
Оказывается, он не привык сам руки марать.
2 минуты
8 августа 2024