99 подписчиков
Приснилось быть монахом где-то далеко-далеко, где красивые пейзажи, тишина, в маленьком озере плавают карпы.
Где красиво, есть и горы и равнины, не жарко и не холодно.
Где было можно, наконец-то, побрить голову раз и навсегда.
Там не было вообще ни одной книги. Там все и так всё знали! Там бы я изнурял своё тело сложнейшими упражнениями, учился спокойствию и силе, встречал восход и провожал солнце на закате, сидя в одной позе. Там, наконец-то, появился бы авторитетный для меня человек – мой учитель. Как и положено маленький, сухонький и знающий всего меня насквозь и на три шага вперёд.
Он был бы намерен учить меня слышать дождь и отличать песню сверчка от трели цикады, видеть облака и понимать их, идти сквозь туман… и всегда выходить к храму. А я писал бы свои стих палочкой на песке. Стихи о дожде, облаках, сверчке, цикаде… о тумане и луне.
И не слова о себе… Ни единого слова про себя.
Бенефис среднего возраста.
Около минуты
28 июля 2024