Я снова сидел перед подъездом. Я верил, что сижу здесь в последний раз, что больше не придётся мне мерзнуть на холодном камне крыльца, который так быстро забирает всё тепло из моего маленького тельца… – Снова дом, всё тот же дом, как я ему, он мне знаком, он меня считает чудаком… Этот парень приходит сюда едва ли не каждый день – широкие штанины, за которые так удобно кусать, глупая гитара с бантиком… Встаёт – и поёт эти слова, и вверх смотрит. И правда, чудак какой-то. Зачем петь песни дому? Он тебя не услышит и не поймёт, и в ответ ничего не скажет. Дома вообще разговаривать не умеют. Этот называет...