8 подписчиков
В алмазной крошке росы
Утро в алмазной крошке росы...
С годами думаешь о жизни чаще как о роднике, что льётся себе, помимо твоей воли, - просто и незамысловато, из незаметной трещины вечности... И ты глядишь на него, пьёшь жадно, даже если ломит зубы, и никак не можешь напиться. Бывает, хватает мудрости молча насладиться им, не рассуждать подле, а любоваться, и тогда, быть может, "всё закончится хорошо", а если и нет - всё одно закончится. И... ты думаешь об этом непрестанно, но надо признать, - грусть отнимает силы, а вовсе не думать нельзя.
Сумерки наспех выкладывают поверх бархата полян драгоценные россыпи. Следом светлячок подаёт сигналы в ночи. Удивление сменяется радостью, а та - растерянностью. Ты угадываешь в том тревожном моргании морзянку и складываешь буквы в слова, да, не веря себе, шепчешь:
- М - о - л - ч - и !!! - и закрываешь руками рот, дабы не вырваться ни смеху, ни рыданию.
Проза жизни грозой стучится в дверь ночи, заросшую паутиной облаков, а светлячок, невзирая на ливень, продолжает мигать, не выбирая выражений.
Ветер убирает чёлку водяных струй, что растут с макушки крыши и волочатся по земле, но они всё одно загораживают глаза окон, отчего наверняка пропускаешь нечто важное, из сказанного, поверенного светлячком.
И едва выговорилась гроза, ты выходишь на крыльцо, дабы разглядеть впотьмах своего спасителя. Но, как не приглядываешься, не можешь его отыскать, - погас зелёный огонёк.
Густой, сладкий до приторности кисель вечернего воздуха сам собой проскальзывает внутрь тебя, но не по обычному пути, куда привык проникать с момента появления на свет, а туда, куда попадают булки с пряниками, крендели с маком да шанежки, и даже невкусная, отдающая бумагой молочная пенка или безликий сваренный в супе лук, вручивший ему свои горькие знания и силу.
Ты едва не кашляешь от сытного духа ночи и совершенно случайно замечаешь в пруду жабку, что развалясь, безмолвно возлежит на воде кверху белым пузом, похожая на собранный жменькой сухой кленовый лист.
И конечно же ты спешишь, и лезешь в воду не раздеваясь. Проклиная для порядка то, на чём стоит свет, вычерпываешь бедолагу, сажаешь в траву и недолго, беззлобно выговариваешь за неосторожность, а засим возвращаешься в дом, где с глупой улыбкой развешиваешь подле печи просушиться бельё и пьёшь не вовремя чай. Не от того, что хочется, а ибо не позабыть об той, посетившей недавно радости, растянуть её надольше.
А наутро, разглядев на окне комара с сочным рубиновым на просвет брюшком, приветствуешь давешнюю жабку, что с неожиданной для неё прытью подбирается поближе, и... То её благодарность за спасение или завтрак, либо невольное и искреннее «мы с тобой одной крови»... Как не рядись, а всякое рядом, одно подле другого, - радость и отчаяние, жизнь и...
Только ли утро в алмазной крошке росы? Только ли ночь?..
©Иоланта Сержантова
Из рукописи прозаического сборника "В алмазной крошке росы"
2 минуты
16 июня 2024