13 подписчиков
Вспоминаю, как в начальной школе писала стихи о любви красной ручкой, следом кадр с тетрадкой на подоконнике в спальне родителей. Какое-то странное палево, вроде же старалась держать чувства при себе. Кажется, мама мои рифмы всё-таки обнаружила, после этого долго тянулись дни без строчек. Не понравилось чувствовать себя уязвимой.
Детское время жевалось долго, пока не потеряло вкус в подростком возрасте. Пройдёт ещё примерно лет пять, и я напишу первое «печатное» стихотворение в заметке вк, чуть позже рукописная копия появится в нулевом томе дневника. Тогда уже всё казалось вовсе не наивным и детским, я стала максимально серьёзной, меланхоличной особой, которая пишет о нескончаемом потоке разочарования. Молчаливый дневник был поддержкой и опорой. Он разделял все мои страдания, особенно ему доставалось в периоды эмоциональных всплесков. Я неоднократно вырывала страницы и обращалась к классическим методам утилизации рукописей. Сожгла его дотла лет через десять в день весеннего равноденствия, но это уже совсем другая история.
Я могу отследить свои мысли с 2011, но в документации есть пробелы. Примерно два года жизни вырваны из первого тома с потрохами. Период смуты длился много дольше, но история умалчивает лишь личную драму размером с дыру в груди. На память остались рубцы и болт в локте, которые везде ношу с собой. Не люблю об этом рассказывать, но в последнее время будто бы чувствую необходимость. Хочется освободиться от сумрачной тайны, спрятанной в рукавах.
1 минута
12 мая 2024