530 подписчиков
— Мы всё ещё ждём своего часа, — прошептали они ей тихо на ушко.
Ненаписанные тексты. Сколько она собрала их в чемодан своих ушедших лет. Многие так и рвались из неё, но ей было страшно. Страшно. А что подумают люди? Осудят? Отвернутся? Можно ли вспомнить каждый из них сейчас и написать его заново? Тучи мыслей обуревали её ночью, не давая уснуть.
Сколько сожжено тетрадок с неизданным. Разорвано в клочья листов от порыва обид и отчаяния. Стихи. Какие она писала стихи в пятнадцать. Память неумолимо стёрла их из воспоминаний, словно защищая и оберегая её от боли тех лет.
Удалить! Удалить! Удалить!
Слово, ставшее её сестрой за последние годы. Она спрятала своего внутреннего писателя глубоко внутри, закрывая ему рот каждый раз, когда он пытался вырваться наружу.
Удалить! Удалить! Удалить!
Он смирился и замолчал, лишь изредка напоминая ей о том, что ещё живой. Он наблюдал. Он смирено ждал, когда она устанет проживать чужую жизнь, что навязало ей новое общество.
— Не бойся, я всегда с тобой, — напоминал он ей по утрам, — у нас ещё есть время.
Около минуты
25 апреля 2024