8 подписчиков

Под цвет летних облаков

Я помню, как его зовут, но не скажу никому...

Автор

Он был похож на ангела. Но не того его воплощения, с нимбом над льняными кудрями и крыльями за спиной, что выписан не раз кистями гениев. В тех удел выдавали глаза, у этого взгляд бледно-голубых, до прозрачности, очей был дерзок. Он взывал к жизни, вызывая её на разговор не по рыцарски, не на поединок, а «за угол» или попросту: «ну-ка, давай выйдем». По этой причине жизнь мотала его по камерам, зонам и этапам, не в отместку, но в назидание. «Учила» обращаться с собой. Но сей диковатый ангел с пыльными, синими от наколок руками, так и не сумел приноровиться держать лук, а заместо стрел хранил в одном из карманов пиджака свинчатку и нож-бабочку, а в другом - коробку дешёвых крепких папирос и спички, кои ловко возжигал одной рукой, щелчком большого пальца, по-босяцки. То умение было предметом его особой гордости, отличавшее от сверстников, прозябавших за школьной партой, покуда он чалился по малолетке в женской колонии.

Помню, вызвал он меня как-то раз с уроков, пригрозив учителю из-под полы топором. Не желая рушить авторитет педагога, я вышел с парнем из школы, довёл до ближайшего сквера, и усадив на скамью, спросил:

- Ты же нормальный, хороший! Кто так сильно обидел тебя, скажи?

Он сощурился, скрывая внезапные детские слёзы, и выдохнул:

- Поговори со мной. Пожалуйста...

И, присев рядом, я начал рассказывать ему, чем занят, что читаю, о чём думаю. Дошло до того, что я прочёл ему несколько, довольно много! - из раннего нелюбимого Пушкина и раннего, весьма сомнительного себя, а он всё слушал и слушал, скорее внимал.

Уж день состарился, и пролетела ночь, а мы всё ещё сидели на скамье под отцветшим к рассвету фонарем. Мои родители видели нас через кухонное окошко, но домой не позвали, оценив важность момента.

Когда утро дало нам разглядеть наши бледные лица, я выдохся и замолчал, но тут пришёл его черёд заговорить:

- Знаешь, за это время я не услышал от тебя ни единого матерного слова, а я живу, с теми... с такими, которые не умеют выразить мысль, чтобы не выругаться. - махнул рукой он. - Я так не хочу, мне тяжело с ними, но если я не буду, как они, меня не поймут. Ты говоришь, что я хороший, но те... Они засмеют, будут считать слабаком. Ты не такой. С тобой стыдно, с тобой - нельзя. Если хочешь, - неожиданно, с горячностью человека, которому нечего уже терять, предложил он, - я убью любого, кто посмеет ругаться при тебе. Мне уже всё равно. Хочешь?!

- Не хочу... - растерялся я от его неподдельного напора.

- Можно, ты будешь иногда разговаривать со мной? - попросил он вдруг.

- О чём речь! - попытался обнять его я в ответ, но он отстранился, и, приподнявшись со скамейки, попрощался, вежливо склонив голову. Он видел, как делают точно также в какой-то кинокартине.

...Не всякий ангел кудряв, но у каждого под пиджаком с затёртыми локтями спрятаны белые... жемчужные! крылья. Под цвет летних облаков.

Из рукописи прозаического сборника "Немного перца"

2 минуты

14 февраля 2024