Это был мой первый взрослый опыт написания художественных текстов. В детстве я сочиняла стихи и даже какую-то прозу, а потом что-то случилось – и к окончанию школы я с художественным сочинительством завязала. Черт его знает, почему.

Пенелопа ждет сына. День. Ночь. День. Ночь. В этом ожидании — вся ее жизнь. Когда-то ей, дочери гордого рода вождей и правителей, с каплей божественного ихора в крови, не о чем было просить всемогущих Мойр, повелевающих судьбой каждого смертного. Теперь она мать, которая ежечасно взывает к божественным пряхам, умоляя о возвращении того, что вышло из ее собственного чрева. Был еще муж... Он тоже покинул Пенелопу, но это произошло так давно, что черты его, голос, улыбка почти стерлись из памяти, канули в Лету – вместе с надеждами и мечтами юности. Сын и наследник занимает все ее существо, о муже...