42 подписчика
Шесть утра
Шесть утра. Пустота на Московском проспекте.
Город вылил в себя всё, что было на дне.
На квадратных листах перспективы рассвета
Я читаю лишь серость на пыльном окне.
Мои мысли шуршат по асфальтовым венам
Полустертой покрышкой случайных такси.
Вместе с грязью прижатый свисающим небом,
Я со всех четырёх крепко загнан в тиски.
И хотя всё вокруг так заброшенно-пусто,
Вся свобода моя, как у крысы в трубе:
Только взад и вперёд по маршрутам и курсам,
Остальное - условность рисованных стен.
Грязно-рыжий поток фонарей в километры,
Круглосуточный сумрак ноябрьских дней.
Я смотрел в дым и смог, но не видел просвета,
По утру ни единой звезды в вышине.
Неживые заводы и вечные стройки,
Монолитный забор человейновых стен, -
Всё в стоячей воде после лютой попойки,
Коматоз воскресенья в богемной инсте.
И безумным контрастом с экраном айфона
В шесть утра гулко смотрит в меня пустота:
Вечно серый подкаст, стрим семи миллионов
Долбит мимо ушей прямо в цель по мозгам.
Я иду остывающим выпитым телом
После рейва голодных напо́енных душ.
После бешеных темпов частотного бреда
Мне приятно вдыхать одному тишину.
Мне приятен проспект под завалами пыли,
Мне понятен концепт урбанизма глуши.
Коренной "no respect" на окраинах стынет
Недалёкостью мелкой снобистской души.
Я пишу этот триптих без всякой идеи,
По дорожному руслу немой пешеход,
Мимо станций закрытых и тёплой постели,
Потому что мне пусто и так хорошо.
1 минута
12 ноября 2023