64 подписчика
Время так долго тянется порой. Обволакивает покрывалом тишины или звучит тихой мелодией в голове. Окрашивает день в полутона серых клочьев тумана моих мыслей. Копошится бомжом на задворках памяти и распугивает запахом случайных прохожих.
Так медленно сочатся минуты сквозь меня. А я всё ещё чего-то жду, глядя в окно, где роняют слезы хмурые тучи. Словно скованная оцепенением просмотренной вчера иллюзии.
Эти недавно ещё красивые картинки сегодня поблëкли в своих красках и подëрнулись налётом веков. Как старые фотографии из бабушкиного фотоальбома, они несут отпечаток каких-то лиц и событий, но их уже никто не помнит.
Я листаю этот фотоальбом и удивляюсь сама себе. Кто все эти люди? Зачем они здесь вообще? И выбросить жалко, но и хранить не имеет смысла.
Всё-таки лучше выкинуть. Отнести на помойку к тому бомжу. Пусть сожгëт их, когда будет греться холодной осенней ночью...
Оставлю себе лишь одну фотокарточку. На ней запечатлëн мужчина средних лет в камзоле восемнадцатого века. Светлые волосы, и благородное лицо. Взгляд слегка уставших глаз с отблеском грусти, а может быть, с выражением невосполнимой утраты. И ощущение от фото такое терпкое. Когда смотришь в эти глаза, сразу кажется, что съела горсть клюквы за раз или выпила залпом стакан компота из сухофруктов.
Касаюсь подушечками пальцев зернистой поверхности фотографии. Кто ты, благородный муж? Осталось ли хоть что-то от тебя или канул ты в беспамятстве поколений?
На обороте едва уловимая дарственная надпись. Не замечала её раньше. Чернила почти выцвели, но слова разобрать всё ещё можно. Хм... "На вечную память моей возлюбленной".
Нравится вот людям преувеличивать. Вечности нет никакого дела до нас. Даже любовь порой имеет свой срок годности. Опалит ненадолго сердце, а потом испепелит изнутри, оставляя пустую оболочку. Или наоборот тлеет годами, теплится чахлым огоньком где-то в глубине спящего сознания. И нет у этого огня ни сил, ни свободы.
Время... Оно так долго течет сегодня. Кажется, что всё уже было. И эти глаза, полные грусти, и клочья тумана моих (чужих) мыслей, и этот дождь за окном...
Случилось когда-то много веков назад, а потом проигрыватель просто заело на одной дорожке старой пластинки. Гоняется мелодия по кругу, подпрыгивает игла с тихим треском. Вечность скалится беззубым ртом, возрождая в памяти тысячи лет желаний. Сбывшихся желаний. И подвезут ли новых — неизвестно.
А так хочется уже сменить пластинку. Смахнуть пыль с ресниц уставших глаз. Кинуть дров в очаг своего сердца и согреться от холода временной петли.
Стук в дверь прервал тишину бесконечного дня. Хм... Всë-таки подвезли новых желаний! Внезапно. Неожиданно. Странно. Значит, придётся открыть. Видимо, пока не время уходить по-английски и сливаться в экстазе с пустотой экзистенциального начала. И значит —придётся ещё здесь пожить. Пусть недолго, но однозначно не скучно.
2 минуты
9 ноября 2023