204 подписчика
ЧЕТКИ ОСЕНИ...
Странная женщина,эта сегодняшняя Осень...Таится,тихо приходит ночами,меняет убранства и наряды,никого не спросясь...
Перебирает образы,как четки,пальчиками берет каждую бусинку,вникает,погружается,воплощает...
И вот уже первые лучи удивленного солнца ,с трудом заглянув под тяжелые гардины облаков,видят снежную равнину,заметенную,казалось бы,надежно,надолго,выстывшие спящие деревья,да торчащие из снежного плена прошлолетние травы,безмолвные,хрупкие...
А буквально через несколько дней в тихий уголок на круче заглядывает Лето,гладит дрожащими,озябшими пальчиками обмороженные головки последних цветов,будит по привычке спящие бутоны,и,погуляв босыми ногами по сникшим травам,ополоснув их в ледяном хрустале речных вод,и ,так и не обнаружив своей осенней визави,тихо истаивает нежным,прозрачным закатом,совершенно не предвещающим сумбур дня завтрашнего.
А поутру шальной,мокрый ветер рвет оставшиеся листья с абрикосов,швыряется пригоршнями водяных стрел,тащит по небу невообразимые в своей хаотичности клоки и континенты туч,сбивает в полете мелкую пичугу,и злится,и танцует и воет истошно безумным дервишем...
Еще не обнаженные деревья,ободренные прикосновением легких пальчиков Лета,отчаянно сражаются за каждый листик,не желая отпускать его,страшась грядущему исходу-и подспудно принимая его,гибко выправляя ветки в изящном изгибе,замирая,словно натурщица ,в прекраснейшей позе.
Это танец безмолвных стволов и ветвей,мольба,устремленная ввысь,освобождение от тленности покровов...
А река тиха.Ни звука,ни всплеска,ни птичьего окрика...Только несмытый робкой маленькой волной птичий след на самом краю песчаной отмели сообщает,что на рассвете тут бродила одинокая птаха...
Небо голубым глазом заглядывает в ее воды,любуясь парчой с узором из дубовых листьев и русалочьей травы,в зеленоватой,янтарной глубине.Минута покоя длиной в несколько дней,возможность всмотреться в себя...
И следующая бусинка четок Осени серая,мутная,никакая.Междувременье,пауза,миг между выдохом и вдохом.И замирающие колебания маятника,стряхивающего бумажные листья,яркие блики,короткое тепло,дневной свет,последних букашек...
Найдется ли на нитке новая яркая бусина-никто не ведает...В наступившем предзимье еще возможны и солнечные дни,и ливни,и снежные наброски...Но то живое,будоражащее душу,бьющееся жилкой на лике-уже спит,сон его легок,долгожданен,закономерен...
Живое вернулось к Истоку...
2 минуты
3 ноября 2023