8252 подписчика
А знаешь, мне иногда хочется стереть личность. Выпилить себя прошлую, перепрошить сознание, сменить лицо и может быть даже, пол. Переехать в Париж, на Rue du Colonel-Moll. Носить замшевые туфли, курить тонкие сигареты. По утрам у Мишель горячие покупать багеты.
Устраивать аперо на берегах Сены. Не взрагивать от звуков, похожих на наши сирены. Томно писать романы за столиком под акацией. А потом быть растерзанной толпой палестинкой демонстрации.
Нет, нет то. Снова не тот финал. Уж точно не тот, что ты от меня ожидал.
Знаешь, у нас тут хороший климат. Мы в октябре не мерзнем, на пляже, закрытом войной. Можно стерпеть ведь многое, когда не июльский зной. Налей мне ещё Зеландии, пока она есть в магазинах. Закроем глаза, представим, что мир и мы на Мальдивах.
А может я стала бы доктором в маленьком городке, недалеко от Вены. Хотя постой, и там бы меня донимали сирены.
Давай представим иначе. Я орнитолог на побережье Австралии. Там живут попугаи лори, желтогрудый лесной певун и опасные кассовари. И нет ни одной даже слегка похожей на террористов твари.
Что ты смеешься? Сколько в тебе алкоголя? Как думаешь, долго ещё мы сегодня пробудем у моря? Смотри, это звезды в небе или ракеты? Почему-то не слышу сирену… представим, что это кометы. Разносят в клочья остатки нашей планеты. Кресты, полумесяцы, книги и писания. Все манускрипты и древние заклинания. И всю эту пыль вдыхает огромный вселенский пес. Фыркает, завывает.
И есть только он и луна. Ни горя, ни крови, ни слез.
_____
Моя рифмо-терапия. Не писала ничего несколько лет. Так что не судите строго.
1 минута
22 октября 2023