28,2 тыс подписчиков
Четверг. Слышен звон колокольчика под окном. Дзынь-дзинь. Велосипед останавливается у палисадника. Скрип дверцы почтового ящика. И порхающие бабочки внизу живота... На секунду замираешь, дожидаешься, когда уедет почтальон и бежишь по ступеням вниз, гадая, пришло - не пришло.
Синий ящик перед глазами с белой жирной тройкой посередине. И внизу, под цифрой, замечаешь в дырках белый цвет. Сердце подпрыгивает и в горле застывает крик. Дрожащими руками тянешься к дверце, достаёшь такое долгожданное письмо.
Конверт. Толстый, запечатанный. «Лети с приветом, вернись с ответом» выделено чёрной пастой на обороте. И три восклицательных знака, прижимающие уголок.
Вот оно, то чувство... Его ни с чем не перепутаешь. Три недели ожидания. В крайнем случае месяц. Может где-то затерялось или не смогла сразу написать. Какая разница, уже в руках. Трепет. Пальцы гладят конверт, ловят неровный почерк, марку, прижатую штемпелем.
Хруст бумаги. Открываешь сбоку. И вот оно письмо и первые строки.
«Дорогая моя, Ира, шлю привет из города Н. Ты уж меня прости, задержалась в этот раз... ».
Как же много значили эти строки?! А стопка писем в ящике из под обуви всё росла и росла. Маленькая жизнь, нанизанная в строки.
Молчаливые, посланные через пространство и время, слова, непохожие друг на друга, и эхо смысла доносится через вздрагивающие губы едва различимыми тихими звуками.
Восторг. Желание всё бросить, сесть за стол, взять лист бумаги и ручку. Пробежаться еще раз по строкам. Остановиться, посмеяться в самом ярком месте. Провести рукой и вывести заветное «Милая, Оля! Возращаюсь с ответом. Только что получила твоё письмо... ».
Конверт опускается в почтовый ящик. И снова в душе нетерпение...
Вот ты сидишь, ждёшь. На дворе четверг. Во вторник расстроилась, тетя Лида, почтальонка, проехала мимо. А сегодня на часах ровно три. И стрелка медленно ползёт по кругу. Ты слышишь каждый её шаг. Тик-так. Тик-так. Рука дёргается вверх, но ты останавливаешь.
— Не тронь, это не поможет.
Соглашаешься сама с собой и честно ждёшь, когда длинная черная стрела ровно на минуту задержится на цифре пять. Каких-то двадцать минут и под окнами зазвенит колокольчик.
Тетя Лида оставит велосипед у палисадника. Откроет свою сумку. Достанет из нее газеты, подойдёт к воротам и разложит их в синие ячейки с номера один по номер пятнадцать. И где-то среди кипы газет на самом дне сумки завалялось письмо. Тетя Лида помнит и бережно опускает его в ящик.
2 минуты
15 октября 2023
474 читали