3880 подписчиков
«Я живу на старой окраиной улице, где время затихает, как только появляется чужак. Оно становится обычным, неопределяемым. И лишь при шагах местных завсегдатаев оно оживляется и играет всеми красками. Появляются странные запахи, шорохи и явления природы, именуемые дежавю. Всё тонет и расплывается в призрачном свете ламп внешнего освещения. Которые уже кажутся газовыми фонарями старинного Лондона или Лиссабона..
И люди, тенями становящиеся, шарахаются друг от друга - ибо, не узнают. И торопятся зайти в дом или выйти наружу, в центр. Там, от суеты и толкотни никакое время завязаться не может, не в состоянии. И качается клоками и туманом оседает на головы вечно торопящихся сограждан. И они не чуют его, разрывая в клоки малое, образовавшееся, комкующееся на ходу.
Когда они - бегущие люди, не знающие куда и зачем бегут - приземляют зады в кафе или на скамейки в парке. Их охватывает чудное чувство - что всё уже было. Что эти деревья, стынущий капучино и официантка с наглыми глазами уже заползали в их жизнь. И творили там что-то.. Что? Знать бы..
Они возвращаются домой - туда же, в центр - и отдыхают от рутины дня. И погружаются в сон под названием «текущее». Оно киселём и жидкой манной кашицей вскармливает их - и их самолюбие - осознанием значимости и смысла. Какого?. Мнимое счастье, растиражированное всеми «средствами массовой инф..» блазнит и манит. Тянет на «подвиги» и «свершения». Обещает «лучше всех», «дальше всего», «дороже всякого».. Вечное пребывание в текущем.. Не оборачиваясь, не помня вчерашнего - бежать и тянуться «к вершинам» бытия..
А я пылюсь и плескаюсь в рутинах собственных. Мне сумеречный отсвет чугунного светильника даёт призрачную надежду узнать себя и своих. И копнуть глубже, и затихнуть, узнав. И слиться со временем, которого нет на календаре.. И Севилья, и Верона нет так далеки, как думается.. И вон, в лучах лунных с балкона крошечного женский силуэт, заламывая руки, завёт возлюбленного.. Не я ли это?..»
1 минута
4 октября 2023