2997 подписчиков
Сергей ПОПОВ:
* * *
Всякая правда сходит к утру на нет,
если о прежнем не забывать всю ночь.
И на свету такой расцветает бред,
что и коньяк не в силах уже помочь.
Время перерастает в кору дерев,
лучше и лучше видимых из окна,
что проступают, вдребезги постарев,
точно погибший город с морского дна.
Околозимних туч серогривый ил
приобретает контуры крон и крыш –
кто-то их в раннем олове повторил,
где ничего по-новой не повторишь.
И воплощений облачных череда,
перемещений умерших и живых –
это всего не более, чем вода
на вираже времён при распаде их.
Гаснут значенья по закоулкам сна,
ширится яви выстуженный объём,
но для теней оказывается тесна
жизнь, что с безумьем пестовали вдвоём.
Вот и вплетаются оклики диких дней
в неистребимый здешний вороний грай –
будто бы птицы призрачные родней,
сколько в любовь к дальнейшему не играй.
Даром с пернатыми старая правда врозь
и не нужна она в сущности никому.
И пробирает нынче уже насквозь,
и хорошо усвоено – почему.
Это безвременье. Это внезапный снег.
Это тепла последние облака,
что примиряют напропалую всех,
если они явились издалека.
Около минуты
4 августа 2023