Говорил отец: «Люблю закаты Летом, за деревней, где затон. Сядешь на траву и, как поддатый, Попадаешь в допотопный сон. Над водой уже туман белеет, На осоке выпала роса. А над синим лесом все алеет Яркая, как рана, полоса. Это древний сон на грани ночи. Разве так бывает наяву: Прилетает филин и хохочет, И сучки кидает на траву. Улыбнешься и добавишь веток, Запалишь, прикуришь от огня. И опять до самого рассвета Только одиночество и я. В мглистом небе засияют звезды Высоко над крохотным костром. Словно Бог вдавил в пространство гвозди, И намазал шляпки серебром. И от красоты такой невольно Тихим...