Говорил отец: «Люблю закаты
Летом, за деревней, где затон.
Сядешь на траву и, как поддатый,
Попадаешь в допотопный сон.
Над водой уже туман белеет,
На осоке выпала роса.
А над синим лесом все алеет
Яркая, как рана, полоса.
Это древний сон на грани ночи.
Разве так бывает наяву:
Прилетает филин и хохочет,
И сучки кидает на траву.
Улыбнешься и добавишь веток,
Запалишь, прикуришь от огня.
И опять до самого рассвета
Только одиночество и я.
В мглистом небе засияют звезды
Высоко над крохотным костром.
Словно Бог вдавил в пространство гвозди,
И намазал шляпки серебром.
И от красоты такой невольно
Тихим счастьем наполняет грудь.
И становится невыносимо больно,
Что исчезнет все когда-нибудь.
Но уж так положено судьбою.
Как уйду, не забывай меня…».
Много лет, как нет его со мною.
Только одиночество и я.
