2882 подписчика
Рыжий клок последнего луча ...
Новолуние
В этой вечной и стылой
Февральской тюрьме
Поздно вечером бродишь
В ледяных лабиринтах
И в конце всех времен
Твоя грусть и твой смех
Незаметно сольются
В чьих-то молитвах.
Вот сгущается тьма
Снова падает снег,
И дома вдруг стирает
На серой бумаге
Непогашенный свет
В заполярном окне
Шлёт сигналы тебе,
Дураку и бродяге.
Всякий вечер в душе
Оставляет своей след,
Как от лезвий на льду
И холодных позёмок
Вон он в небе норильском
Светлый твой амулет,
Он такой же, как диск
Твоего телефона.
Ты звонишь, хоть и знаешь,
Что пропал абонент
Он пропал навсегда
Будто взял, да и помер.
Он какой-то такой был
... Неясный предмет
Но все равно очень жалко
Забывать его номер.
А теперь ты разлуку
Подели с ним на пять.
Цифра "5" в её номере
Встречается дважды.
Впрочем, как это спорно
Делить, умножать ...
Всё, что было с людьми
Всего лишь однажды.
А, ныряя в тот омут,
Не достать бы до дна,
Не касаться его ледяными руками.
Ты, по-моему, всего
Насмотрелся сполна
В этом глупом норильском
Вечернем тумане.
****
Посвящено А.Н.
Рыжий клок последнего луча,
День прошел, а вечер слишком долог,
И в каждом слове
Слышится печаль.
Каких-то коммунальных зарисовок.
Стоим у окон
В разных двух мирах:
Я здесь, в своем
И ты в своем, быть может.
И хоть живём мы в разных городах
Но смотрим вечером всегда одно и тоже.
(Ужас!)
Теперь давай немного сменим темп.
В миры большие были капвложения.
Да, я романтик, только не студент,
Испанский лейтенант эпохи Возрождения ...
Да, я безбожник,
Я молюсь врачам.
Я чуть не стал работником торговли.
Мир сотворил художник?
Значит, - сам ...
Ты к этому неплохо подготовлен.
А ты, увидев часть, - не видишь
Всё,
Весь мир большой в масштабах изобилия ...
(... тут в рифму нервно просится Босё
Но мне не нравится его фамилия).
И хорошо, что я не получал
Диплом врача.
Иначе было б сразу сто депрессий.
Но я, как Готфрид Бенн,
Стихи строча
Смешал жаргон
с лирической поэзией.
И ты не знаешь
Что такое пыль веков,
И страшный червь,
грызущий твердь
У основания мира.
Откуда знать вам всяких червяков?
И где их видно
Из окна квартиры?!?
Литература всем вам не в удел.
Вам уготована лишь участь книголюба.
Твой конь поэзии ни разу не взлетел.
... Вместо него - противный лысый Будда.
Стоит на полочке он
Там, на камельке ...
Ведь вас там двое?
Или даже трое?
(Если с мужем) ...
Вы так живёте как бы налегке,
Немного напрягаясь,
Если нужно.
"Пора летать!" - "А я вам, чё, Пегас?"
"Тогда поехали!"- "Ты чё? А я не буду!"
Вот и торчит, - в полоску,
Как матрас,
В костюме для купания толстый Будда.
Вот муж - другое дело!
То — орёл,
Читал он "Идиота" в "универе"
Бедняга крыльев с детства не обрёл.
Они необязательны в карьере.
Сарказмом бил он прямо наповал,
Провинциальный репортёр
Из дней ушедших.
Гримасничал, и часто выпивал,
И был четырежды женат на сумасшедших ...
Зачем такой он нужен, не пойму?!?
С таким Пегасом только дуть за квасом!
Стоит твой Будда, смотрит в полутьму,
Как ты становишься безмозглой биомассой.
Как долго чешешься и разеваешь рот
Чтоб освободила туалет, -
Твой муж дождался.
Есть в интернете книжка "Идиот"
Но к книжке "Бесы" он не прикасался ...
Кругом сплошной усталый пофигизм.
Здесь замысел был не знаком с мечтою.
В окне застрял суровый реализм,
Сравнимый только с зверской нищетою.
И рыжий клок последнего луча,
Он в цвет твоих поношенных кроссовок.
И в каждом слове
Слышится печаль
Каких-то коммунальных зарисовок.
(И напоследок)
... Стоим у окон, в разных двух мирах.
Но вид за окнами угрюм и одинаков.
Но надо мыслить иногда
В стихах.
А жить, как в сказке ...
Не про вурдалаков.
****
Офонарелая улица
В этом мире не много идиллий...
Здесь, у храма его
Споём!
Например, на плантациях лилий
Этих милых цветков - мильён.
Например, есть домашние кошки.
И мы любим их
Позарез.
Не беда, что кривые дорожки
Их уводят обратно в лес.
И над снежною толщей белой,
Как из прошлого
Яркий свет!
Но на «улке» на Офона
3 минуты
23 июля 2023