1923 подписчика
Есть такой выверт моей мысли - поиск правил и закономерностей в творчестве, в людях в жизни. Это ещё с детства, когда я угадывал какая жизнь у человека, зная немногое о нём. Например, я долго верил что если человек пьёт, он обязательно творческий и талантливый. Я знаю, что это не так, но на автомате и по привычки думаю подобно всегда. Потом напоминаю себе, что и люди и условия жизни очень и очень разные. Отбрасываю глупость. Но это уже потом.
Я долго думал, что поскольку в общем не переживал экзистенциального ужаса, не был на волосок от смерти, не терял очень многое и многих, не болен умом и душой и потому не могу писать страшное. То есть авторы, что сочиняют мрачнуху и кошмары, ужасы всякие должны быть какими-то ненормальными. И мрачными обязательно, во всём чёрном одетые.
Но вот беда, я то вроде весел, одет цветасто как попугай, смеюсь часто и вообще, нормальный. Всё, ужасы не для меня. Я должен писать что-то наверное радостное или жизненное, чёрт его знает какое. Но не ужасы.
Да, тут нет логики, мол если надел чёрные штаны и рубашку - то всё, сразу Алан По. Можно начинать мрачные и жуткие рассказы писать - поучится. А если не одел, сидишь в одних трусах, непременно Буковски. Про пьянство и женщин пиши.
В общем, подобная ерунда есть у всех, так или иначе. Кто-то замечает, но чаще она мало на что влияет. Ведь жизнь большинства разровнена и пряма, привычна почти во всём и думай-не думай, разницы никакой. Мне приходится себя часто одергивать в мыслях. Ведь мои мысли влияют на моё творчество. Я в них ковыряюсь. И вижу всякого много.
Нет ничего плохого в упрощении мира. Осознать его нам всё равно не дано, а толку в точности не много. Желаемого она, эта точность не приблизит, и в пути не поможет особо. Но упрощать самого себя - не стоит. Так очень легко проморгать и таланты свои, и любимое дело да и просто много полезного. Может сталевар быть поэтом? Запросто. И поэт сталеваром станет, если постарается.
Напялив жёлтые штаны, можно идти и грустить, злиться, недовольно ворчать. И растянув лицо в улыбке, тёплым, летним днём можно писать ужасные вещи, драму кровавую, трагеть слёзную. В каком-то смысле, оно так даже лучше получается. Смотришь сразу как-бы со стороны, оцениваешь по ходу дела всё. И понимаешь так лучше, где накрутить, где убавить, где поднажать. Да и ценишь так написанное больше, ведь оно абсолютный плод работы ума. Не по настроению, не по душевному порыву, а потому что сам так захотел всё написать.
Я знаю, что в мире очень мало правил. Что системы во основном мы сами придумываем. И что именно те, кто твори что захочет, чаще добивается приятных и радующих результатов. Я знаю это, но привычка. Я напоминаю себе регулярно, но привычка. Я порой смеюсь над собой, замечая как выстраиваю подобные, привычные умозаключения. Я напоминаю себе, что реальное лишь то, что остаётся вне меня, вне моего ума, и не нужно придавать особой значимости тому, что только в голове. Я раньше начинаю замечать привычные мысли. И они всё меньше занимают место и время, всё меньше влияют. Глядишь, так годам к пятидесяти и правда свободным и мудрым стану.
2 минуты
4 июля 2023