Читаю тут переписку Моцарта с отцом. Леопольд в Зальцбурге, Вольфганг в Париже. «Папа, если бы ты знал какие все французы идиоты и скряги! В светских гостиных, где я играю всегда не топят, месье-дам ничего не понимают в искусстве. Каждый раз садясь за инструмент, я вижу их глупые лица, слышу их глупые разговоры и думаю — даже стены, стулья и столы лучше разбираются в музыке. Живу я в комнате — длиной будто в тысячу шагов, а шириной в один. Погода ужасная. Мучает насморк. Когда уже все это закончится, папа?»