" Монолог Смерти"
(Ссылаясь на произведение М.Зусака "Книжный вор")
Как же безумно я хочу в отпуск. Забыть все лица, что мелькали перед глазами нескончаемые тысячи раз. Уж лучше Запомнить каждую каплю в шумном море. И увидеть, как ветер гонит листья в даль, забирая их с собой. Пожалуй я бы хотел найти место, где я буду не нужен.
Когда я снова и снова погружаюсь в пучину создаваемую душами. Безмолвные лица людей выражают пустоту, которую никто не может заполнить. И я не могу. Я не могу им помочь, не могу забрать их с собой, когда они того желают, когда портят свои голосовые связки, в надежде, что так станут хоть на миллиметр ближе ко мне.
Как бы я хотел вдохнуть чистый воздух без пыли и красок.
Каждый раз, когда затихает истошный крик, полный безвольности, пустоты и боли, я слышу свое дыхание и шаги. Я слышу запах, что ядовито въедается в воздух. Мне кажется он исходит не просто от душ, которые больше никогда не вернуться. Этот… этот порой пресный, стягивающий виски запах, заставляющий на миг задержать дыхание, чтобы не чувствовать его, преследует именно меня. Куда бы я не шел, и где бы я не пытался спрятаться от него, он всегда рядом, крадётся за мной по пятам, будто убийца за жертвой.
Знаете я не ношу плащей, разве что когда холодно. Мое лицо не обглоданный череп, у меня нет пронзающей стали, однако представляют меня именно таким. Холодным, безликим я часто встречаю себя на рисунках. Смотрю на них и понимаю, что видят во мне только зло, того кто забирает самое ценное и сокровенное, оставляя живых на произвол судьбы.
Всякий раз я старался делать это с легкостью, по обыкновению с осторожностью, однако понимаю что другим это дается тяжело. Они падают на колени, рыдают навзрыд, а их голос, он раздается эхом в темных пустых коридорах.
Я не стараюсь быть милым, простите, я лишь подхватываю покрытое корочкой тело и уношу в никуда.
Странные они, эти войны.
Море крови и жестокости — но и сюжетов, у которых также не достать дна. «Это правда, — невнятно бормочут люди. — Тех, кто шел слева и справа, убило, а я так и стоял, единственный не получил пулю между глаз. Почему я? Я остался, а они погибли?»
Знаете Говорят, война — лучший друг смерти, но мне следует предложить вам иную точку зрения. Война для меня, как новый начальник, который требует невозможного. Стоит за спиной и без конца повторяет одно: «Сделайте, сделайте…» а ведь Земля всегда качается под ногами, если убивают, того кто жил и дышал рядом.
1942 - год, стоивший эпохи, и что там коса, черт побери, там была нужна метла или швабра.
за свои годы я перевидал великое множество молодых мужчин, которые думают, что идут в атаку на других таких же.
Однако нет.
Они идут в атаку на меня.
То лето ...было новым началом и новым концом.
Знаете небо каждое утро выцветало до белой простыни.
Весь день напролёт, пока я переносил по небу души, простыню забрызгивало кровью, пока она не пропитывалась насквозь и не провисала до земли.
Вечером её выжимали и вновь отбеливали к следующему рассвету.
И всё это́, пока бои шли только днем.
Лучшие души. Поднимаются мне навстречу и говорят: я знаю, кто ты такой, и я готов. Конечно, я не хочу уходить, но пойду.
И пусть трудно согреть руки, когда души ещё дрожат, но все же качество которому я завидую. Людям, если уж на то пошло, хватает здравого смысла умереть.
По-моему, им нравится полюбоваться разрушениями. Песочные замки, карточные домики — именно с этого они и начинают.
У меня тоже есть сердце.
Я не свирепый.
Я не злой.
Я — итог.
— Не более чем полет мысли
Не более чем зарисовка
Ваш покорный слуга —
2 минуты
5 мая 2023