55 тыс подписчиков
Сегодня на Гришу наорал сосед. Матом.
Но перенесемся на тридцать лет назад. Мне двенадцать, и каждый вечер я выгуливаю своего пса Нордика. Нордик мне по колено. Нордик должен был стать овчаркой. Только его родители не в курсе. Думаю, это была случайная, короткая, но очень пламенная любовь.
Итак, мне двенадцать. Я гуляю в ночи, но во дворе. Выходить за его пределы страшно. 90-е. Некоторые говорят, что чуть ли не каждый день находят в нашем районе неживые тела. Врут, наверное. Но все равно страшно.
И тут с балкона дома напротив на меня начинают орать. Нелитературными словами. Кто-то, невидимый из-за листвы нетрезвый явно. нелитературными словами сообщает, что если ещё раз увидет меня и "мою шавку" во дворе, пристрелит из ружья. Вроде не меня. Собаку. Не уточнила. И стрелять, дескать, он умеет. Не промахнется.
Естественные потребности собаки, естественно, никуда не делись. И я, напуганная до смерти, продолжала выгуливать Нордика ночами, с опаской поглядывая на жуткий балкон.
А сегодня с этого же балкона матом наорали на Гришу. Он выгуливал утром Немалевича. Немалевич нам по щиколотку. Он папильон. Вроде натуральный.
Посыл тот же.
Мне интересно. Прошло тридцать лет. Какова вероятность, что это тот же самый нетрезвый гражданин. Или кто-то перенял эстафету? Или место проклятое просто?
1 минута
13 мая 2023
6945 читали