1915 подписчиков
Раз десять начинал что-то писать тут. Белый лист наполнялся парой строк, но удалялся. Я закрывал "Дзен". Не хочу. То, что привычно - не хочу. О себе - не хочу. Учить и рассказывать как нужно - не хочу. Про пьяных - не хочу. Вот какая оборзевшая прынцесса, да не хочу. Хочу, очень хочу что-то другое. Но никак не осмыслю, не ухвачу что.
Простой блог "вот я сегодня впервые увидел змею не в зоопарке а возле пруда, и напугался" может кому и будет интересно, но мне самому это писать - такая тоска. Выводить ещё потом какое подобие смысла, фу!
Простая, описательная работа важна, особенно если пишешь роман. Но сейчас, здесь - это как-то словно кризис. Он ещё зимой начался, когда всё прошлое тут написанное показалось пустым и глупым. И сейчас так, только не требую от себя ничего.
Зимой ещё требовал.
Наверное невозможно писать то, что неинтересно читать самому. По крайней мере если тебе за это не платят. А блог как по мне - чтиво неинтересное. Даже если пишет кто-то с насыщенным внутренним миром, и полных событий будней. Не интересно.
Я даже от своих псевдовилософствований устал, хотя казалось бы - бесконечная тема, хоть упишись. Не, пустое и глупое.
И как уже ныл не раз, всё равно хочу тут что-то писать. Тянет.
Привычка.
А забавное в том, что в записях всяких, под сотню идей для статей. И половина уже совсем неактуальна или неинтересна. Ещё часть - кажется теперь дурью какой. А те, что писать стоило бы - не трогают, не оживают.
Да, с детства любил составлять планы, но совершенно не умел их реализовывать.
И конечно потом себя критиковать, что не переделал всего этого, того что так долго собирался делать, планировал, хотел.
Жаль, что с трезвостью приходит и ответственность, и требовательность к себе. Хорошо было в синем угаре верить, что стану великим писателем, напишу сто романов. Теперь, блин писать приходится.
1 минута
27 апреля 2023