1922 подписчика
Потери, постоянные и много. Всё творчество, возможно многие сотни страниц я теряю. Они куда-то деваются, пропадают. Так было с бумажными, так сейчас.
Был набросок, который даже мне самому понравился. И в меру кровавый, в меру странный и пошлый, в меру гадкий и яркий. Прочитав его ещё тёпленьким, я удивился что такое могу. И вот героя книги я приближал к этому моменту, я двигал его, и он сам шёл. Момент был нужны и важный, раз герой принял его.
И вот он тут. Вот нужно только вставить текст, и получится хорошо. Но текста нигде нет.Резвились тени, кусались, взмывали в воздух и обрушивались на людей. Оставляли следы зубов, жал и когтей на взмокшей коже. Пробегали меж тел, радостные и безумные. Люди потеряв последнее человеческое не видели их, вообще ничего не замечали. Только плоть свою и плоть тех кто рядом. Имён нет, рангов, должностей, забыта иерархия, правила, вся культура. Движение мяса, сигналы нервов, выделения желёз. Единый, безумный организм, горячий, пульсирующий, стонущий, готовый умереть. Пища. Пир теней. Что-то из еды выживет, а что-то навсегда останется мясом. Их сосудом, пустой вещью с выеденной душой. Может я его удалил, может он затаился в бесконечных файлах. А может я вообще его не записал? Нет, писал.
И так очень часто. Я много всего удалил, выкинул, забыл. За мной нет следов, лишь пустота. Нет порядка в вещах, нет порядка в мыслях, от того всегда трудно делать следующий шаг. Ведь цель теряется, направление.
Надо возвращаться к дневнику, нужно записывать себя и свои мысли. Работа с большой информацией мозгу не даётся. В нём нет полочек, в которых лежат записи, отрывки текстов и прочее. Надо...
Надо, не не забыть бы, как многое другое.
1 минута
27 апреля 2023