Я неизлечимо больна тяжёлым вирусом. Очень давно. С самого раннего детства. Любовь к животным. От этого вируса не существует прививки. И нет противоядия. Никакие в мире таблетки и доктора мне не помогут. Вирус прочно сидит. Он циркулирует по венам, и поразил насквозь организм. Пробито сердце. И душа стонет крепко пойманная в его сети.

Иногда кажется, что уже все, конец. Нерв пульсирует с бешеной частотой.

Сил жить уже больше нет. Ты опускаешь голову на плаху, а палач по имени эмпатия молчаливо и с извращенным вкусом как в фильмах Гринуэя, кромсает на части душу остронаточенным ножом. Стоя на коленях, и задыхаясь, жадно хватаю воздух. Жизнь уплывает ручейком. Подчас кажется, что уже мертвая, осталось только крест воткнуть. Есть только человеческая оболочка. А внутри пустоты и дикая тишина.

Почему именно для меня писателем свыше прописана роль в долгом спектакле априори с грустным концом. Болеть за них.

Почему кто-то проживает жизни наполняя её только своим ежеминутным. копеечным смыслом? Жизнь для себя. С шорами на глазах.

А ты нет, чётко видишь, всех невидимок. Несчастных. Больных. Голодных. Одиноких Они никогда не отпускают.

Не во сне, не наяву.

Они стоят. Молчат. И просто смотрят в глаза.

-Ты же нас спасешь.

А я...

Что я.

Я женщина.

Одна и слабая.

Так и не научилась перешагивать через потери. Умираю всякий раз вместе с ними. .

Никак не могу смириться, что всех вокруг нельзя спасти.

Не умею любить, не привязываясь.

Каждый зверь прочно западает внутрь.

Веду до сих пор бесполезный спор со Смертью, всегда проигрывая. Но все бьюсь и бьюсь лбом в непрошибаемую стену.

Я какой-то неправильный волонтёр. Чересчур душевный. Без броника.

Мне страшно от мысли, что все мы рождаемся чтобы умереть.

Простите меня. Дорога дает время освежить память..

Мне больно.

Но без боли нет результата.

1 минута

17 апреля 2023