2 подписчика
Говорят мужчину можно понять отношением к книге. (1 часть.)
По отношению к книге вообще можно понять многие интимные вещи.
Какие Манеры, уход, жизненное стремление, позиция, вкус, характер.
И например: какое Его отношение к женщине.
«Тогда получается мужчины бывают разные,
И разные бывают их истории с книгами»
Мой современный человек.
Предпочитал электронные сигареты, безалкогольное пиво и
брак на взаимовыгодных началах.
Нет, свободные отношения его не привлекали, они не такие практичные, не такие необходимые, не такие модные. И без писка внутри.
Ему важно было ставить цели и преодолевать их.
Жить по нерушимым виртуальным правилам в собственном мире, где мир без правил.
Дисциплина и самовыражение, безграмотность и пороки, толерантность и беспринципность, как бы порядок и при этом полное ощущение несвободы.
Он медленно нечеловеческими шагами превращался в электроника, потому что забыл с чего начинал, какой атрибут потерял и зачем променял книжный переплёт, чернильный язык, эпоху помарок, эстетику, на бесчувственный свой всепоглощающий плазма-гаджет.
Мой современный человек потерял своё естество, наготу, свой шарм и предназначение в этом большом и прекрасном мире - красивых женщин и ценных книг, которых ему выпадала возможность сделать счастливыми, пригласить и построить вместе свой родной дом.
Мой незнакомый.
Был букинистическим бабником.
По субботам после работы, не спеша домой, заходил в Зингер, где был постоянным клиентом. Да, позволял себе расслабиться, листал одну книгу, пил Латте, отходил, думал. Делал вывод: Не то. Но забирал с собой. Считал, что Русскую прозу, русскую женщину, её можно полюбить, привыкнуть, её бы только разглядеть, противоречивую и такую разную. Но он был не из тех, кто готов был разобраться, узнать книгу.
Он проходил между рядов – обязательно дотрагивался до каждой красивой обложки.
Какие-то брал в руки, опять пролистывал, останавливался, не дочитывал.
Находил свою вторую на этот вечер в отделе Зарубежной литературы, тянуло на экзотику. И тут ему требовалась смена обстановки.
Минимум двух он забирал с собой, вносил плату, садился в салон новенькой бэнтли, и уезжал домой. А там…
У него Книг было много. Вся квартира. Полки, журнальные столики, на полу, на диване, в спальне. Все они были разбросаны. Недолюблены, недоласканы, и скорее обмануты. Так и ходил, целую жизнь - от одной до второй, мой незнакомый, растворяя других, оставаясь один..
Один мой Друг.
Семью имел и бизнес свой. Все говорили КАКОЙ мужчина, любящий муж, отец двух девочек, работящий, слишком работящий - Я бы сказала.
Соседи о нём отзывались хорошо. Бабушки, женщины, которые его не знали, души не чаяли. Все считали его прекрасным семьянином.
На деле же - постоянные командировки, перелёты, сделки, совещания, и только пару грамм времени нечётной недели в воскресенье для семьи.
На книги время не уделял,
и ничего менять не хотел, повода не было.
Потому совсем
Книжки от него ушли. Взяли паузу.
Попросили пересмотреть взгляды на жизнь.
А он продолжал слушать их аудиоверсии между делом, пока совсем не перестал слышать их, понимать, и всё чаще стал получать рассказы о собственной жизни, упущенной, от другого порядочного читателя, награжденного хорошим миром.
И только тогда задумался, кого и чем он вознаградил и как много упустил.
Гениальную жизнь. Полноценную книгу.
Мой Дядя.
Одинокий человек. Он читал много книг. Читал взахлёб, неистово, но любил одну.
В его жизни была и какая.
Каждый раз начинал читать и проваливался в непонимание, она не позволяла относиться к себе как с другими.
Он терял себя, терял отношение с внешним миром, ради этих невзаимных с книгой.
Оказывается, просто была не для него.
И ходила по миру, и искала своего читателя, а его уже пять лет не было в живых. Несчастная женщина.
И она не смогла без него, и она ушла, к нему, вместе с ним, его единственное лирическое произведение, любимая моего Дяди, его книга.
3 минуты
24 марта 2023