4 подписчика
С детства у меня были серьёзные проблемы с давлением в сосудах, будто только родился, а уже совсем старик. Вот и сегодня у меня не выходило даже встать с кровати, чтобы кровь не пошла носом и в глазах не потемнело.
Книга в моих руках уже давно забыта и безвольно лежит между слегка трясущимися пальцами и дешёвыми кольцами — всё равно все буквы разбегаются от меня, стоит только попробовать их прочесть.
Я не работаю, не ем, только в полубреду вижу страшные сны и наблюдаю за тем, как свет лижет стены комнаты. Там шершавые обои, они всё грубее и злее с каждым днём, им надоела моя компания, а за окном раскачиваются ветки, облака, крыши домов.
Книга в руках… я даже забыл, какую именно взял. И не заметил, как кровью запачкал слегка жёлтые листы. Кто это? Камю, его «Счастливая смерть». Я прикрыл глаза, размышляя. Солнце касается моей левой руки и согревает её. Пыль танцует у носа. Если говорить о счастливой смерти, то мне пришло в голову, что писателю следует умереть за письменным столом.
Но что интереснее, какова счастливая смерть для других? Все ли знают свою? Если бы только у нас было право на выбор…
Около минуты
21 марта 2023