Вера Петровна медленно поднималась по лестнице на третий этаж, морщась от запаха жареной рыбы и сырости, пропитавшего старую пятиэтажку. Остановившись перевести дыхание, она крепче прижала к груди пакет с домашними пирожками. Сердце кольнуло – не от усталости, от горечи. Четыре года её единственный сын с женой снимают эту квартиру, а ведь могли бы уже давно жить в своей. — Господи, опять лампочка перегорела, — проворчала она, нащупывая ступеньку. — И как они только терпят такое? За дверью квартиры раздавались приглушённые голоса. Вера Петровна достала телефон – половина шестого. Расправила складки...