18 подписчиков
Я не читаю ей стихов,
Одни напрасные молитвы.
Как тень от старых лопухов,
Что проросли на поле битвы.
Весь наш роман написан прозой
На черновик ушедших дней.
Он каждой буквой в строчке познан
И каждой запятою в ней.
Наш самиздатовский тираж
Сгорит, сгодившись на растопку.
Когда-нибудь потомок наш
Не чокаясь поднимет стопку.
Пускай финал все не готов,
Уже бегут по кадрам титры.
Я не читаю ей стихов,
Одни напрасные молитвы.
Около минуты
20 декабря 2024