Это был дождливый день сентября. Нить, точно серебро, словно стеклорез, разделяла окно на части. Я сидел в слабо освещенной из-за давящих тьмой на землю туч, не зная чем себя занять. Но вспомнил про библиотеку моего отца. Стоит сказать, что отец, в отличие от матери, получил высшее образование и сам по себе был интелегентный человек. Библиотека поражала своей обширностью. В этом мире пожелтевших страниц можно было найти все, что душе угодно: завораживающие волшебные истории Толкина, классику русской литературы, пугающие произведения Лавкрафта. Если поискать подольше, можно было бы найти самиздатовские произведения не самых благоприятных для власти писателей. Но на удивление, даже ребенок нашел такие произведения довольно быстро. Сразу же я принялся читать их с жадностью, будто голодный, которому наконец-то дали еды. Это было словно глоток воздуха для тонущего, словно стакан воды для крестьянина в поле. Некий новый, мною раньше неизведанный. Именно тогда литература оказалась инструментом для того чтобы открыть свою душу. Я решил связать свою жизнь с литературой. Ныне я обучаюсь на последнем курсе филологического университета, пишу статьи в газеты. Конечно, за это время я прочел множество разных книг, но те что были в библиотеке отца, мне не забыть никогда. Кто бы мог подумать, что пару книг найденных мной могли бы направить меня на курс жизни, словно компас на судне мореплавателя.