На ночном пути из Турции в Россию через Грузию водитель попутного грузовичка свернул в свою деревню, а мы поняли, что забрались высоко - с гор тянуло ледяным холодом, и тот же холод шёл от земли, проникая сквозь подошвы кроссовок, тёплые носки и войлочные стельки... Останавливаться на крутом мрачном повороте тоже никто не спешил, и понимая, что мы уже откровенно замерзаем, я постучался в уютно светящийся полицейский пост. Навстречу вышел одинокий подтянутый коп как из американского кино, и на хорошем русском объяснил, что в участок нас впустить не может, но может поймать нам машину. И тормозной путь в полкилометра, на который сетовала Оля, когда очередная фура гремела мимо нас, оказался совсем не актуален - когда с обочины требует остановиться полицейский, законы физики к исполнению уже не обязательны. Словом, здоровенная фура с армянским номерами остановилась по мановению руки копа как вкопанная, и вот мы уже ехали в кабине с явно недовольным молчаливым шофёром.