5 подписчиков
Рукопись
Рукопись, чистейший лист, пергамент,
Как много творчества, признаний,
Ложились на листы как пух,
А наш поэт всё ждёт экзамен,
Экзамен публики, признанья,
О том, что мастер слова он.
И вот, написанный шедевр,
Написанный душою, не рукою,
Несёт он к публике, мишени,
Свою духовную стрелу,
Своё златое озаренье,
Свою душевную среду.
Однако разочарованье ждёт,
Оно как смерть, неявно и нежданно,
Наследия, однако, не оставит,
И имя мастера, шедевр,
Погибнет так же, как и он,
При свете свеч, при шуме тьмы.
И вот удар для мастера велик,
Его творенье было всеми бито,
Оно погибло, не родившись в свет,
Оно покинуто людьми вовек,
И имя мастера забыто,
Во мраке свеч огонь горит.
И вот, разгневанный на мир,
Прокляв всё то, что он считал виновным,
Его хватила ярость страха,
И вот от страха быть забытым,
Он стал крушить свою квартиру,
И вот в камин он бросил книгу…
Эпилог
Прошло два века,
Дом заброшен,
Покинул свет давно уж дед,
Спаливший свой родимый дом,
Где пепел рукописи с домом
Развеял ветер на тот свет.
Знаете, многое подверглось забвению. Но сама ли вещь виновата или сам ли виноват в том человек, которого забыли? Быть может, виноваты мы? Те, кто забывает, кто не хочет вспоминать, болезненно вспоминать то, что может ранить душу. А если не вспоминать, то как мы можем говорить о том, что мы храним память предков?
1 минута
12 сентября 2022