Утро выходного дня или пока город спит.

8:20. Суббота. Выходишь на улицу и вспоминаешь кадры из фильмов ужасов или фильмов катастроф: тишина, отсутствие людей и машин, и даже, казалось бы, птиц. Город спит. Отдыхает от недельных будней, подъемов по будильнику, скорых сборов, кофе на бегу, быстрой яичницы и кое-как за 5 секунд накрашенных глаз. Потом, конечно, прибежав на работу, с губ снимаешь недоеденное яйцо, стираешь размазанную вокруг глаз тушь, и разглаживаешь ладонями первое попавшееся в шкафу платье. Скорость набрана, и так с понедельника по пятницу.

Но не в выходной, не в волшебный день, когда весь мир однозначно может подождать, подождать даже тех, кто вчера так усиленно гулял в заведении напротив моего дома аж до 5 утра: как в последний раз, как "после нас хоть потоп". Неистово и беспощадно. Мир подождет. Хоть до вечера. Ведь сегодня день пролетариата, трудящихся масс, день любви к себе, день расслабления и досыпания нужных часов, день приема вкусных завтраков и день снижения невероятных скоростей, созданных буднями и нашими желаниями и стремлениями.

Под акапельное пение последнего догуливающего эту ночь горожанина я проснулась в 7:30 утра. Практически серенада под окнами. Громко, протяжно, старательно. Позавтракаю и пойду вручу ему букет, и погляжу в его талантливое лицо. Но, видимо, завтракала я долго, тк он не дождался моего признания. А, возможно, кто-то иной, более сильный и расторопный уже признал в нем безграничный профессионализм.

1 минута

30 июля 2022

302 читали