554 подписчика
Она стояла у книжного магазина. Двери были не заперты, мальчик за стойкой лениво, но вместе с тем с интересом подмигивал, словно зазывая внутрь, но она не заходила. Просто стояла и смотрела.
Она любила смотреть на книги. Но больше всего ей нравилось, когда книги читал кто-то другой. Тогда она, глядя через плечо, могла выхватить несколько фрагментов и запомнить их навсегда. Её память невероятна.
Она, вообще, любила читать. Любила до безумия. Но не могла это сделать: любая книга проходила сквозь её ладони.
Она не помнила своего детства. Только что-то общее вроде: выросла в обычной среднестатистической семье, такой как все. Ходила в обычную школу.
Она мало помнила о родителях и друзьях детства. Также какие-то общие фразы. Она, если бы о ней написали книгу или рассказ, была бы плохо прописанным персонажем начинающего автора, который сделал её картонной и безжизненной, который рассказал о ней всё, что сумел придумать. И это уместилось на нескольких страницах.
В какой-то степени она и была персонажем. Персонажем не изданной книги. Самой первой книги, которую писатель забросил после пары страниц. Она была первым его персонажем. Не самым удачным.
Персонажем, которому удалось неведомо как провалиться в реальность автора. Персонажем, который не может взять в руки книг, ведь одна из них будет о нем. И в этом её проклятье.
Другие мои истории здесь!
1 минута
10 июля 2022