Мост между прошлым и будущим

тенями цапли сквозь туман ходили. Но этот визг… Назад, через плечо, жалея сосны, я тянула шею. Дороги — да, советские ещё, несовременны и несовершенны, и тесные, и латанные — те, что сквозь сады и что уходят в горы, где пуговицами на животе тугие купола обсерваторий — без фонарей, есть свет луны и звёзд, и без разметки: свой? По габаритам. Могли ли мы мечтать, что встанет мост и что к нему протянется “Таврида”? Впрямую в Севастополь не зайдёт: замкнётся у кольца на Балаклаву, где сосны в полный рост за годом год штурмуют склоны в месте вечной славы. У нас и так-то с грунтом тяжело. Война его дробила...