Мать-одиночка и не отец ее ребенка...

— Твоей матери не место в моем доме. Я не хочу ее видеть, — режу каждую фразу как ножом. Я и Кирилл цепляемся взглядами. Смотрим друг на друга. Оба взвинчены и, почему-то в меня заползает дурное чувство, что сейчас мы по разную сторону баррикад. И все мои какие-то эфемерные мечты, выстроенные лишь от одного поцелуя, разлетаются вдребезги с оглушительным звоном, когда Кирилл делает глубокий вдох. — Но она ведь Пашкина бабушка… Я отшатываюсь от него. Опять прилипаю спиной к стене. И хочется сползти по ней вниз. Мне обидно и больно. Он не понимает. Ни черта не понимает! Бабушка, значит? — Она никогда...