Музыка стихла, а мы, как всегда, не допели,
то ли забыли слова, то ли что-то со слухом,
нет вдохновенья, осталось томление духа,
выцвели краски, Саврасов, грачи улетели.
Это пытает декабрь, из того ли мы теста,
в ухе звенит, где-то тройка блуждает в метели,
может, ямщик допоет то, что мы не допели.
Нам говорили: "Не надо выкрикивать с места!"
Не докричались до неба, и небо остыло.
Эта зима будет долгой, завалит снегами,
смысла не будет пенять: "Что ты сделала с нами?"
и разбираться не станут - ну, было и было.
Разве в конце нам приснится: Саврасов под снегом
трогает кисти и ждет - где-то в марте-апреле
черные птицы за нас докричатся до неба,
в черный квадрат прохрипит он и в красный, и белый:
"Кто говорил, что неправ я? Грачи прилетели!"
Около минуты
24 мая 2022