Сапфир.
В полночь я пишу стихи,
О том, что где-то вновь скопилось,
Где дни рутины не легки,
Где ночи копотью сложились.
Копая ямы глубины, подобные тем дырам,
Я находила в пыли тьмы, осколки белого сапфира.
Такой пустой, такой бесцветный,
Он словно неземной, мне кажется запретным.
Кто расколол его? Ответь мне,
Он был силён, дано гореть ведь,
Ему в огне моих страданий,
И быть сильнее возгораний.
А может я его ломала? Испепеляя руки,
Пока я в мыслях погибала, не выдержав разлуки..
Его разбила на кусочки, и раскидала в пустоте,
Пока писала эти строчки, нашла осколки в темноте.
Осколки камня дорогого, похожего на слёзы,
Оставлю я в ночи чужого, они заменят ему звезды.
Я остаюсь ни с чем, ведь отдаю все дорогое.
Ты спросишь, для чего, зачем? Зачем нутро тебе пустое ?
Ответ простой до страшной боли, пустота затем нужна,
Чтоб наполнялись мы доколе не дойдём до дна.
Пустой всегда всплывает быстро, не знает он, где глубина.
А полон тот, в ком опыт пессимиста, кому вся суть его ясна.
И вот на дне его сознания, он упокоен и не ждёт,
В себе исповедание, ведь верою уже живет.
И я стремлюсь уже к такому, уже ныряю и тону,
Ты прочитай мой стих другому, быть
может, и его я окуну.
Около минуты
2 мая 2022