Весна заваливает снегом. И я глотаю хлопья жадно, будто в последний раз. Пусть... Неплохо, если эта белая хмарь, как следует, залипнет на ресницах, побьётся в остервенении о мои беззащитные, чуть покрасневшие, щеки. Не хочу, чтобы зима уходила. Ненавижу её, но, почему-то, тяну к ней озябшие руки, пытаясь проткнуть густое облачное небо пальцами в попытке дотянуться до звезд. Где-то в этом проклятом городе, забытым всеми, когда-либо придуманными человечеством, богами, выдыхает колечками пара на морозе та единственная, способная заставить моё сердце биться чуть быстрее. Где ты, почему не пишешь... Лежу на снегу, а пурпурная ночь, подсвеченная лампами всех огней мира разом, улыбается мне исключительно криво, зная, что будет существовать завтра или спустя десятки лет, а у меня, в свою очередь, окажется в загашнике буквально миг, чтобы попытаться ощутить себя живым до момента неминуемого забвения.