351 подписчик
Стою на проходной. Такое невзрачное полуподвальное помещение. У входной двери сидит за столом тётка-вахтёрша и что-то пишет в общей тетради. Не могу понять, у меня странное чувство, но я реально по всему этому соскучился. А ведь я так всегда хотел от всего этого убежать: от людей, от работы, от рутины
Протяжно хлопает входная дверь; ну вот, скажите, где ещё можно встретить такой антиквариат, такую тяжёлую дверь, обитую рейкой, да ещё с пружиной, приляпанной к дверному косяку? Такие мелочи, но почему же они так привлекают моё внимание
Глупо, но отчего-то вспоминаются двери. Лет эдак 20 назад за одной из них в съёмной квартире меня дожидался поэт, которому казалось глупым моё времянахождение на заводе. Иногда он включал мне аудиозаписи капустников из литинститута: мне казался странным и необычным сам факт обсуждения людьми книг. Вот наверняка, мои великовозрастные товарищи по работе посчитали бы таких деятелей чирикнутыми. Мы с ним пили чай, читали книги и собственные творения, а однажды он пригласил меня на вечер памяти со словами: "Некрологи всегда будут востребованы. Хороший автор, но работал на какой-то фабрике, пил, вот и умер рано"
Конечно, я понимал умершего - тяжело находиться среди людей, что не понимают тебя. Я пришёл на вечер, но там мне было неуютно и хотелось спрятаться. Оказалось, человек писал о природе, как и я в юности. Я, буквально, выскочил за дверь библиотеки, где продолжали поминать писателя. А сейчас понимаю: он был счастлив, его вдохновляли рабочие мелочи
1 минута
24 марта 2022