16 тыс подписчиков
Года три назад ходила я на уроки рисования в "Артмузу". Очень приятное пространство, с закоулочками, инсталляциями, постоянно меняющимися выставками. Каждую неделю я долго бродила по залам, удивляясь, радуясь, порой озадачиваясь. Но одна картина накрыла меня с головой. Автор её - Данил Даниловский. Называется "В глубинке". И вот я стояла перед этой картиной, как будто на этом самом снегу, как будто сейчас ступлю на дорожку и по влажному февральскому снегу пойду вниз, к этим вот двухэтажным деревянным домам, которые строились после войны по всей России. Я знаю, что за домами будут сарайки с дровами и покосившиеся гаражи, в которых стоят мопеды и мотоциклы, на полках - пыльные банки для заготовок и прочее-разное...
Я знаю, что если потянуть на себя тяжеленную дверь из толстых досок, откроется тёмный подъезд со скрипучей деревянной лестницей, и лестница будет влажной, потому что её начисто вымыла какая-нибудь тётя Галя. Перед дверями с треснутым дермантином будут лежать полосатые коврики и будет откуда-то тянуть луковой поджаркой.
В этих домиках идет простая и важная обычная жизнь. С повседневными заботами, ссорами и примирениями. И я чувствую, что это - уходящее. Что-то невыразимое и подлинное.
Каждую неделю я ходила на уроки, и каждую неделю, пока шла выставка, я стояла у картины Данила Даниловского и... слёзы текли сами. Я не знаю, о чем это было. Я никогда не жила в таких домах. В такой провинции. Но как бы мне хотелось спуститься с горки...
1 минута
18 марта 2022
263 читали