7 подписчиков
Опираясь на местами ржавые перила, стою на балконе с чашкой понапрасну остывающего чая в руках. Лёгкий ветер играет с подолами стёганого халата и кудрями начинающейся седины. Указательный палец правой руки неспешно и ритмично постукивает по фарфору. У сложного перекрестка на дальнем углу дома собирается пробка. Начинается час-пик. Отпиваю чай.
Шестью этажами ниже суетливо снуют люди. Уровень напряжения стремится к максимуму. Происходящее похоже на муравейник, который озорной тинейджер разворошил палкой, а теперь, сидя на корточках, наблюдает за паникой членистоногих. Правда, тинейджеру далеко за сорок, а вместо палки — фарфор, подаренный на очередной юбилей. Из эпицентра пробки доносятся гневливые автомобильные гудки и эпитеты отборного мата. Кажется, начинается драка. Пешеходы нервно оглядываются, не сбавляя ритма ходьбы. Натыкаются друг на друга. Кто-то падает плашмя в метре от лужи. Делаю глоток, чашка пустеет ещё на четверть. Вдох.
Глубоко в комнате в гордом одиночестве стоит письменный стол. На оргстекле, оберегающем лак от потёртостей и порезов, разлиты французские чернила. Тонким ручейком они подкрадываются к краю стола, намереваясь совершить саботаж на ламинат и, если повезёт, край паласа. На стене монотонно тикают модные когда-то часы. Там, внизу, время бежит с утроенным ускорением, но для меня секунда тянется минутой. Изо всех сил стараюсь насладиться каждой. Глоток — и чашка пуста. Сладко зевнув, разворачиваюсь. Иду работать.
1 минута
9 марта 2022