Думала сегодня, что писать свои сказочные рассказы о любви больше не смогу. Может, даже, никогда, уж больше не смогу, такой стыд меня сжигает за происходящее. Не страх, хотя страх, конечно тоже есть, я скрывать его не собираюсь, но стыд - самое яркое чувство. В этом стыду сгорает все светлое, что ещё оставалось в моей жизни - весна, радость творчества, земля, её плоды. Перечеркнуто все махом - остался лишь стыд....