мне кажется, что в мире всё циклично,
аккуратно, резко, мелодично,
иногда, не совсем тактично, однако-
всё же циклично.
кругло, незавершенно, вечногодично.
лоно небесное, округлое, бестелесное,
и настроение ветра честное;
нагота в деревьях послушная,
рассеянный свет и жара лета,
душная.
по линии, по округлости, по виточку -
проведешь пальцем, ладонью разочек:
нужен второй, так ведь, разочек,
чтобы вернуться к начальной точке?
ведь если неизвестно, куда ты ушёл
и к чему, в итоге, пришёл,
сладострастно кипящий пыл,
все-таки, в прошлом что-то забыл,
и назад обернувшись, теперь ручается,
что ничего никогда не кончается.
возможно, это лишь моё безумие,
окольцованное, и счастье ушедшее,
кровью своей облицованное,
гнездом змеиным,
платьем недлинным,
солнечным диском,
наркоманкой-актрисой,
бубликом засохшим
и караваем из кос
оплели искусно
мою шею и голову,
грустно.
но из прямоты и ровности мысли,
выбираются противостояния,
смыслы:
нецикличен бывает снег-
его, помнится, третий год
у нас нет.
он, для меня, самое чистое, самое светлое:
он с неба спустившиеся заветное.
и есть для меня оскорбление
с деревьев очищать наснежнение,
и топтать своей грязью его тротуары,
и в руках растлевать его природу
рьяно.
я без него - как по(д)вешенный,
но тому причины подвздернуты,
да всё же выгляжу и ощущаюсь я,
словно канатоходец-то
перевёрнутый.
_________
кратко и немножко боязливо,
но с желанием открыть и показать.
1 минута
13 февраля 2022