Говорят, что все мы — родом из детства… Наверное.
Где ты вырос, кто какие рассказывал тебе сказки и какие пел колыбельные. Повезло тебе просыпаться на заре от соловьиных трелей и бренчанья колокольцев бредущего на выпас стада, или будил тебя дребезг трамваев и гул машин.
Но иногда вполне городскому мальчишке распахивается удивительное окно — книга. И за этим окном — плеск морских волн, гул хвойных лесов или тихий шорох песка, стекающего по склону бархана… И ты можешь полночи, с головой укрывшись одеялом, при свете карманного фонаря читать — и воображать себя там, в лесах, на берегах, в пещерах и пустынях.
И потом всю жизнь вспоминать с неизмеримой благодарностью, и, оказавшись уже вживую на каменной осыпи или под пологом серебристого горного леса, негромко шепнуть: «Спасибо, Мастер!..»
Николаю Сладкову посвящается. И его книге «Поющий бархан».
Около минуты
25 января 2022