Найти тему

Прошло время.

Я наконец-то скучаю не по нашим законченным отношениям, а по нашей дружбе.
По тому, как мы понимали друг друга, общаясь часами по телефону или на кухне в доме твоего детства за чашкой кофе, которое ты делал мне с первой нашей встречи. По тому, как я легко могла доверить тебе свои секреты и самые мрачные мысли, а ты мог их понять, как и я твои.
По нашим улыбкам, когда мы шутили. По нашим взглядам, которые говорили нам больше, чем любые произнесенные слова. По моим запискам, оставленным в твоем доме, с надеждой вернуться.
По тому проливному дождю, под который мы попали после долгого молчания, пережидая его под той соседской вишней. По нашим побегам из дома с пледами в час ночи на поле, чтобы посмотреть на звезды и встретить рассвет. По тем летним прогулкам по местам твоего детства в ночи. По мосту над озером, где так тихо, что были слышны только сверчки и были видны лишь звезды над нашими головами. По нашим поездкам и общим планам уехать из этих мест. Все казалось таким волшебным, но реальным.

Я стала скучать по нам. Мы и правда были чудом. Чем-то восхитительно-детским, прекрасным.
Но даже это не вернет меня к тебе. Мы больше не будем теми детьми в телах повзрослевших. Мы больше не будем такими с кем-либо другим. И это заставляет меня грустить.
1 минута