Почему-то случилось так, что имя этого человека сейчас мало кто вспоминает, а ведь он заслуживает того, чтобы о нем знали и помнили. Он был патриотом истинным, который делом, а не пустой болтовней доказал свою преданность родине, и хоть обошлись с ним в высшей степени несправедливо, вынудив уехать, он до конца своих дней тосковал о стране, ставшей для него недосягаемой, о киевских цветущих каштанах, днепровских откосах, о людях, оставшихся здесь.

«Милый, милый Киев!.. Как соскучился я по твоим широким улицам, по твоим каштанам, по желтому кирпичу твоих домов, темно-красным колоннам университета… Как я люблю твои откосы днепровские… ». Как похоже на Михаила Булгакова... Но – нет, это совсем не Булгаков, это другой прекрасный русский писатель, Виктор Некрасов, родившийся неподалеку от воспетого Булгаковым Андреевского спуска, на Владимирской улице города Киева, но на двадцать лет позже, чем МА, в 1911м. Удивительно одаренный человек: до войны успел отучиться и поработать архитектором, актером, театральным художником. Книг не писал, в писатели...