Как-то в августе я оказался в Таганроге, на улице Карла Либкнехта. Сердце зашлось от знакомой до боли картины — невысокие одноэтажные каменные домики, каштаны и трамвайные рельсы с дребезжащим по ним сонным трамвайчиком. Моя бабушка жила на такой же точно улице, но в Днепропетровске. Из окна был слышен звон трамваев. После обеда, ближе к 4, она варила кофе в крохотной старинной турке. Надо было не проворонить момент, когда густая коричневая пенка поднималась вровень с краями турки. Тогда ее снимали с огня и аккуратно ставили на подоконник: пенку нельзя было тревожить. Окна были сплошь увиты виноградом...